Música - Diez Años sin Enrique Urquijo

Pequeño Homenaje a un Grande entre los Grandes

Como quien no quiere la cosa, casi sin darnos cuenta, hoy se han cumplido diez años de la desaparición de Enrique Urquijo. Y parece mentira. Ayer mismo salí a correr y un buen puñado de canciones suyas sonaron en mi i-Pod durante la horita que estuve haciendo ejercicio, porque Enrique me sigue acompañando cuando salgo a hacer deporte, cuando cojo el coche y cuando oigo música en general. Sus canciones me siguen pareciendo actuales, frescas pero sobre todo auténticas, de las que no te dejan indiferente. Enrique se fue, pero sigue estando, murió pero sigue vivo entre nosotros. Es la magia de la música, lo bueno de las canciones, que siempre están ahí acompañándonos. Música y emociones, como dice el nuevo blog que ha "reestrenado" Paco Alcaide. Es por ello por lo que, a modo de homenaje, os quiero dejar un artículo que El Mundo me publicó hace unos años con motivo del lanzamiento de su biografía: "Adios Tristeza". Como cada 17 de Noviembre y en la semana que cumplimos un año en la red, rendimos "En el Disparadero" un sentido homenaje a Enrique Urquijo. Al final os dejo una joya de Enrique Urquijo y Quique González mano a mano. Que lo disfrutéis.

"Nunca conocí personalmente a Enrique Urquijo. No tuve la oportunidad de charlar con él después de un concierto, o encontrármelo en El Rincón del Arte Nuevo, lugar que frecuentaba junto a otro de mis héroes (musicalmente hablando), como es Quique González. Sin embargo, aquella fría mañana de noviembre del año 1999 en la que el Telediario matinal anunció su muerte, un sentimiento de vacío me invadió. Con la garganta hecha un nudo arranqué el coche, metí la cinta que llevaba puesta y los primeros acordes del “Quiero beber hasta perder el control” empezaron a sonar.

El día que murió Enrique Urquijo, pese a no haber cruzado nunca una sola palabra con él, perdí a mi compañero de viaje a la facultad, a aquel con el que compartía todos los sentimientos y que mejor me entendía aquellas mañanas en las que "estaba peor". Aquel día se fue un amigo, alguien con el que me sentía totalmente identificado aquellos días en los que las miserias humanas lograban vencer a mi sonrisa y las tardes eran más grises.

Nadie como Enrique Urquijo supo cantar al desamor, a la pena y a la tristeza. Su extraordinaria sensibilidad hacía de cada una de sus canciones un disparo al corazón, imposible de esquivar o de pretender fingir que no te había alcanzado. Su música era poesía, un regalo de incalculable valor, de esos que jamás se podrá medir en términos económicos. Porque Enrique no sacaba la calculadora cada vez que cogía la guitarra, sino el alma, los sentimientos que le salían desde lo más profundo de su ser, logrando como resultado una catarata de emociones que te ponía la piel de gallina con cada uno de los acordes que acompañaban su voz.

Siempre me quedó la sensación (y la rabia) de que a Enrique Urquijo no se le reconoció como se merecía en vida. Para mi es, por lo menos, tan bueno como Sabina, Serrat o Antonio Vega. Su evolución musical es irreprochable, como lo demuestra, no ya sólo su última etapa con "Los Problemas", sino como supo reescribir sus canciones con el paso de los años ('Ahora que estoy peor', 'Siempre hay un precio' o 'Continuará').

Poca gente hay, no ya en este país, sino el mundo entero, que supiera hacer extraordinarias versiones (de las de verdad, no imitaciones de medio pelo) de gente tan distinta a él (Carlos Cano, Canovas, Rodrigo y Guzman o José Alfredo Jiménez ) y de otros no tanto (José María Granados, Sabina o Manolo Tena). Sé que a "mi amigo" Enrique, el que iba conmigo cada mañana, el que me entendía tan bien aquellos días de bajón, le importaba más que a mi me sirvieran y me gustasen sus canciones que el reconocimiento de la crítica, el número de discos vendidos o estadios a rebosar. Porque Enrique quería hacer un poquito más felices a las personas, como hacía conmigo, cuando sentía que había alguien que sabía perfectamente por lo que yo había pasado.

Transcurrieron días, meses y años y seguí escuchando tanto Los Secretos como Los Problemas. Ambos forman parte de la banda sonora de mi vida y aunque las canciones de Enrique están ahí, sigo echando de menos que no me cuente nuevas historias, que me diga que tal le va o con quien se ha encontrado últimamente. Me sigue acompañando en viajes, mañanas y demás con la misma frescura de siempre, porque sus canciones son atemporales, pero pienso a menudo en la cantidad de ellas que se quedaron en el tintero o en el corazón del que para mi ha sido el más grande entre los grandes de la música moderna española.

Empecé a tocar la guitarra con 16 años, allá por el año 94. Soñaba con actuar un día con Los Secretos, que Enrique me invitara un día a cantar con él. Pensaba que si algún día llegaba mi oportunidad, haría un homenaje a los hermanos Urquijo por todo lo alto. Entre mis delirios de grandeza fueron pasando los años y Enrique se nos fue sin poder cumplir mi sueño. Yo tenía un grupo por aquel entonces (¡éramos penosos!) y el día que hacía un mes de aquella trágica mañana de noviembre, tocábamos en una fiesta para recaudar dinero por los damnificados del Huracán Mitch. Recuerdo que tocamos 'Aunque tú no lo sepas' (que era de Quique González, de acuerdo, pero no éramos tan buenos como para andar eligiendo y a fin de cuentas Enrique la había incluido en su último disco con Los Problemas) y me marqué un 'speech' en el que dejé bien claro lo importante que había sido Enrique para mi.

Nunca se me olvidará la ovación que nos dieron por ello. Y fue entonces cuando comprendí que lo mismo que había sentido yo, lo habían sentido la gran mayoría de las personas allí presentes. Se me hizo un nudo en la garganta y me puse tan nervioso que tuvimos que repetir el inicio tres veces. Al terminar de nuevo aplausos y subidón. Cuando bajé me esperaba una chica con dudosas intenciones que me puso en un brete. No pasó nada. No sé si comentaría por ahí que yo era un chaval ordinario pero, como Enrique, me vuelvo 'normal' al bajar de cada escenario. Porque Enrique jamás fue vulgar, me niego a pensarlo."